Heldigvis er det ingen andre her, kun meg og den mannen. Hadde det vært andre gjester her, ville de krevd at jeg reiste meg straks, løp og la til svøm til han. Er det engang en mann eller er det en kvinne? Vanskelig å vite på femten meters avstand. Jeg kikker på fra verandaen mens den mørkeblå innsjøen svelger hen.
Hen er ikke en god svømmer.
Jeg er en god svømmer, men vil ikke blå våt.
Hva gjør hen der ute egentlig? Hvem er det?
Jeg har villaen for meg selv, ble jeg lovt av utleier.
Mens hen drikker en sup av innsjøen tar jeg en sup av den alkoholfrie øla mi.
Hen ser meg. Har forventninger. Det står en robåt ved brygga. Akkurat som husverten lovte på nettsiden. Hen peker på den. Jeg var ro-mester som ung. Jeg vil ikke trene rygg og biceps idag. Det er mandag, imorgen.
Jeg ser ingen logisk løsning, hvor jeg redder livet til hen uten at metoden er til vesentlig ulempe for meg. Forutenom, kanskje... Jeg holder godt fast i den alkoholfrie øla, og passer på å ikke søle mens jeg løper ned verandatrappa, til gresset og ut på brygga, bråstanser på kanten. Jeg får øyekontakt med hen:
-Slutt å tull!
Roper jeg og bruker begge hendene når jeg roper, mister nesten ølboksen i vannet. Å, det var nærme.
-Bare samle det du kan av oksygen og flyt hit.
Roper jeg.
Han vifter med armene voldsomt. Ansiktet er blått som innsjøen.
-Du får til dette. Jeg er ikke bekymret.
Roper jeg.
-for det er dette jeg gjør, jeg er rådgiver. Jeg loser folk inn, og det er det jeg gjør for deg nå.
Sier jeg og vifter med begge armer at han skal komme mot meg.
På natta irriterer jeg meg over at det ikke er noen tørketrommel i hele villaen. Jeg ligger søkkbløt i senga til jeg sovner av. Kanskje svensker ikke liker praktiske innretninger? Vil jeg finne en kaffemaskin imorgen eller ikke? Da er det mandag. Da er det rygg og biceps-dag.
Neste dag går jeg med raske skritt ned den korte verandatrappa, til robåten, dytter den uti.
Jeg ror flere runder rundt innsjøen, og tar en pause midt på, og tar opp telefonen. Husverten har ikke svart på tekstmeldingen jeg sendte han igår natt.
"Hei, er det tørketrommel i boligen?"
Minus svar.
Jeg ringer. Jeg hører en opera. sopranen er boblete i stemmen. Hvor kommer det fra? Jeg bøyer meg fram over robåten, og kikker ned. Der ser jeg han, ja var visst en han, ligge på rygg på bunnen, med begge hendene låst fast rundt telefonen sin. Det er jammen husverten. Jeg setter meg igjen, og skal til å kutte anropet.
På skjermen min ser jeg anropet bli besvart. Sopranen stopper å synge.
-Hei?
Sier jeg forsiktig.
Hører ingenting fra den andre enden.
-Jeg sa du ikke skulle tulle. Du skulle preservere luft og flyte mot meg. Nå er du død, din idiot!
Jeg legger på, slenger telefonen nedi båten og ror fort inn mot land, for hvert andre åretak stirrer jeg bak meg mot overflaten.
Jeg ror så fort at jeg glemmer av brygga, og støter rett inn i den. Når jeg går av båten ser jeg ølboksen fra igår i vannet, og irriterer meg igjen over hvordan menneskelige reflekser fungerer, hvor enkle vi er. Straks man mister noe griper man etter det, og brått kan man havne i en våt situasjon.
Kanskje det er det som skjedde med husverten, funderer jeg på mens jeg henter en ny alkoholfri øl. kanskje han sto og kasta sten fra brygga, men så ringte noen, og han tok opp telefonen fra lomma, men glemte seg, og kastet telefonen sin istedetfor en sten, kjempelangt, svømte ut dit for å hente den, og så døde han, fordi han tviholdt sånn på den?
Jeg sitter og stirrer på innsjøen, takknemlig for opplevelsen den har gitt meg. Prøver å ikke kikke på telefonen, redd han skal dødsspasme-ringe meg fra bunnen. Det var den som inviterte meg hit. I annonsen. Stor, mørkeblå, lokkende på overflaten.
Jeg kommer aldri til å glemme denne innsjøen.
Jeg spretter ølboksen. Det der er lyden av sommer. Den der innsjøen? Bildet av sommer, glatt.
