De ensomme årene, de støvete sårene.
Årene der kjedsomheten var gud og gleden lå i en
skuff som luktet tørt brød.
Smelle-hodet-i-veggen-på-hybelen-tiden.
Sparke-ball-i-andre-vegger-og-knuse-ruter-tiden.
Savn-med-stor-S-tiden.
Sportsidiot-tiden.
Sexmangel-tiden.
Syndige-drømmer-tiden.
Store-drømmer-tiden.
Sølibat-tiden.
Slem-stefar/mor-tiden.
Science-fiction-tiden.
Sekstitalls-slagere-før-the Beatles-tiden.
Sitte-på-benken-og-se-de-andre-spille-tiden.
Slow-motion-tiden.
Snart-snart-snart-må-det-skje-tiden –
for jeg hatet å være
den som så ned
den som gikk langs veggene
den som hatet å snakke med folk
hatet det så mye at jeg slo
om fra den ene dagen til den
andre –
jeg gikk inn i
Spille-full-tiden.
En uutholdelig pinlig tid. For jeg var edru.
Jeg tok spranget fra skrullingen som holdt kjeft til
skrullingen som drakk.
Og så begynte den:
Skulketiden.
En dag her og tre dager der
oi, der gikk to uker:
da jeg våget meg opp
de kjedelige trappene, gjennom
de kjedelige gangene
og inn døren til fysikktimen, utløste jeg
en kjedereaksjon:
Hele klassen snudde seg.
Og så begynte de –
en etter en begynte de,
først forsiktig, så massivt begynte de
begynte de å klappe:
Et regn, en syndeflod
høljet over meg.
Jeg snublet meg ned til
bakerste pult ved vinduet.
En sløv skam knyttet speiderknuter i magen.
Enda en dør i fjeset.
Men hva om det var godt ment –
en god prestasjon, liksom –
men det var jo en minimering.
Jeg satt sammen-
krøllet og
krøllet ut linjer i min
krøllete bok
Uken etter krøllet jeg meg ut, leste mellom linjene
og tok fatt på
Drikketiden