Jeg er en fangstmann, gruvearbeider, eller kanskje en poet
du finner meg i baren nede på hotellet
med et stekt behov for en kraftig boremaskin
i det minste et våpen, eller 12 flasker vodka
som er kvoten pr innbygger i året
og visste du at innbyggerne kan skyte et reinsdyr hver
de eldste dyrene sine tenner er helt nedslitt
etter å ha gnagd seg gjennom isen
som dekker de tynne lagene med lav og mose
jeg famler etter de de islagte fjordene, revefellene
hvalrossene, isbjørnene og selene
og alt spekket som brenner ujevnt i lampene
å holde oversikt er fangstmannens arbeid
stablene med hermetikk, de sirlige notatene
avlesningene av temperatur, vind
antall fangede dyr, soldager
og en isbjørn venter ved et hull i isen
på at en sel skal komme opp for å trekke luft
en gruvearbeider ser sollyset etter et 12 timers skift
verden var ikke forsvunnet
det er den aldri, du har bare boret dypere i den
og fangstmannen skriver det inn i boken han har gjemt
skriver at vi borer i stein, venter ved hull i isen
gnager oss gjennom lag av is
han lader våpenet og venter
bare dyret blir sultent nok vil det vise seg
sulten vil overvinne frykten for å blottlegge seg
det vet han av erfaring, trenger ikke å skrive det ned
men en Tyvjo på stive vinger ser alt sammen
hakker det dypt inn i en solbleket hvaltann
på en strand full av turister i tykke klær
fraktet inn i gummibåter, spente på når alt vil kollapse
og i baren har de drinker fra hele verden
som de rører ut med benet fra en hvalpenis
mens reinsdyrene skytes i barmhjertighet
for de har ikke tenner lenger, sulter i hjel
og jeg har svalbardfeber, vil leve som jeger
eller bare en løshund som pisser oppetter lyktestolpene
i den eneste gata som finnes her
for jeg leste en artikkel om hvordan å bli lykkelig
der en professor sa at å leve mer som en hund
ville gjøre deg glad og ubekymret
og jeg tror det var noen nederlendere som kom hit først
ankra opp i ei bukt og gikk i land, så begynte de å gå i spenning
for ennå fantes det ikke noe kart
det var det de sa i en lavo ikke langt fra gruve 7
dit turistene blir fraktet ut
for å spise reinsdyrkjøtt og drikke snaps
men hvor faen blir disse nederlenderne av
ble de spist av isbjørner, eller ligger de dypt begravd i en isbre
venter på en total kollaps
eller er det jeg som vil kollapse først
men det er ikke lov å dø her
for permafrosten vil ikke ha deg
det er heller ikke lov å bli født her
dette er stedet for alt som skjer imellom
etter fødsel, før døden
jeg noterer det ned i den lille notatboken:
